Pensando ancora a Pietro Morando, eccola questa donna che mi fa scrivere:
Una vita - Pietro Morando
Resterò qui ancora un po', a mani vuote. Forse ci pioverà dentro, diretto da quel buco che è nel tetto ed è in me.
I miei figli sono morti, io non posso più piangere: sono stanca.
Ho lavorato per un calore, per un giaciglio assicurato, per un pane che fosse quotidiano, che fosse giorno e fosse notte.
Le mie mani erano vuote e lo sono adesso, fa freddo ma è mia questa cenere pura.
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